## 三百米外的异乡
三百米外，有一家旅馆。灰白的墙，青黑的瓦，门前一盏电灯，白日里也亮着。灯下常有几个短衣帮蹲着，吸着纸烟，眼睛却盯着过往的行人，仿佛要从那些陌生的面孔上榨出些油水来。
旅馆的老板是个胖子，油光满面的脸上嵌着一双小眼睛，时常眯成一条缝。他站在柜台后面，手指不停地拨弄着算盘珠子，发出"噼啪"的响声。这响声里，不知算计过多少旅人的荷包。
房间是窄小的，床铺上铺着洗得发白的被褥，隐约还残留着前一位住客的气息。墙上贴着些泛黄的画报，画中人的笑容早已褪了色，却仍机械地咧着嘴。窗子很小，铁栅栏将外面的天空分割成若干小块，偶有飞鸟掠过，也不过是转瞬即逝的黑点。
入夜后，走廊里便响起各种声响：咳嗽声、脚步声、孩子的啼哭声，还有不知从哪个房间传来的窃窃私语。这些声音在墙壁间碰撞、回荡，最终都消融在昏暗的灯光里。
清晨，旅人们匆匆离去，带着各自的疲倦与秘密。床铺被重新整理，仿佛从未有人睡过。三百米外的这家旅馆，就这样日复一日地吞吐着陌生的面孔，却从不曾真正记住过谁。
人生如寄，三百米外的异乡，不过是又一个短暂的停泊处罢了。