## 父爱的温度 父亲的手掌很大，骨节突出，像老树的根。他不大说话，只是默默地做事。 记得小时候，我总爱趴在他背上。他的背很宽，像一堵墙，挡住了所有的风。我闻着他身上淡淡的烟草味，觉得那是世界上最安心的味道。 父亲是个木匠，每天天不亮就出门。我常常看见他蹲在院子里磨刨刀，那"嚓嚓"的声音成了我童年最熟悉的晨曲。他的手艺很好，做出的家具总是被人称赞。但他从不多说什么，只是点点头，继续埋头干活。 有一次我发高烧，烧得迷迷糊糊。朦胧中感觉有人轻轻摸着我的额头，那手掌粗糙却温暖。半夜醒来，看见父亲坐在床边的小板凳上打盹，头一点一点的，却始终没有躺下。月光从窗户斜斜地照进来，把他的影子拉得很长。 上初中那年，我迷上了画画。父亲什么也没说，只是在一个周末的早晨，把一套崭新的画具放在了我的书桌上。后来我才知道，那是他连续加了一个月的夜班换来的。 现在父亲老了，背有些驼了。那天我看见他站在院子里，对着他亲手做的小板凳发呆。阳光照在他的白发上，闪闪发亮。我忽然想起小时候他背我的样子，那堵挡风的墙，如今也需要有人搀扶了。 父爱就是这样，不言不语，却无处不在。它藏在粗糙的手掌里，藏在清晨的刨花中，藏在深夜的守候里。这种爱，不需要华丽的辞藻，因为它本身就是最动人的诗篇。